26 janvier 2012
Duch, le maître des forges de l'enfer, de Rithy Panh
25 janvier 2012
LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF RAPPEL...RAPPEL...RAPPEL...RAPPEL
sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon
Président du Printemps des Poètes
Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.
Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.
Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.
Poèmes de MAX ALHAU, MARC ALYN, HORIA BADESCU (Roumanie), JEANINE BAUDE, PAUL DE BRANCION, PHILIPPE DELAVEAU, PIERRE DHAINAUT, CHARLES DOBZYNSKI, LUDOVIC HALLARD, CHARLES JULIET, HUGUES LABRUSSE, RICHARD MARTIN, BERNARD MAZO, JEAN-CHRISTOPHE MONČYS (Lituanie), JEAN-BAPTISTE PARA, LIONEL RAY, JACQUETTE REBOUL, BRUNO ROMBI (Italie), JEAN-PIERRE SIMÉON, FRANÇOISE SIRI, FRÉDÉRIC JACQUES TEMPLE.
Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.
Entrée libre. Durée : 1h.
LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF RAPPEL
sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon
Président du Printemps des Poètes
Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.
Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.
Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.
Poèmes de MAX ALHAU, MARC ALYN, HORIA BADESCU (Roumanie), JEANINE BAUDE, PAUL DE BRANCION, PHILIPPE DELAVEAU, PIERRE DHAINAUT, CHARLES DOBZYNSKI, LUDOVIC HALLARD, CHARLES JULIET, HUGUES LABRUSSE, RICHARD MARTIN, BERNARD MAZO, JEAN-CHRISTOPHE MONČYS (Lituanie), JEAN-BAPTISTE PARA, LIONEL RAY, JACQUETTE REBOUL, BRUNO ROMBI (Italie), JEAN-PIERRE SIMÉON, FRANÇOISE SIRI, FRÉDÉRIC JACQUES TEMPLE.
Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.
Entrée libre. Durée : 1h.
20 janvier 2012
"Quand le poète se fait revue"

Hier un dialogue avec J.Daive, M.Deguy, J.M.Gleize proposé par Mathieu Bénézet au siège d'Ent'revues"rue de Rivoli à Paris.
17 janvier 2012
glou glou

S'enquérir
16 janvier 2012
Corinne Hoex Décidement je t'assassine, Ed Les impressions nouvelles, 13Euros
Cette nuit et ce matin j'ai lu cette implacable narration de la mort de la mère de C.H. d'une grande justesse.
Hôpital, cancer très près des menus plaisir de la fin d'une maman tyrannique, mais qui va mourir en inspirant encore l'air du monde qu'elle a ardemment consommé. Elle n'a pas épargné sa fille sans pour autant l'abandonner mais en la serrant par trop, sans trêve ni repos. "Il m'est arrivé de songer: dans trois ans, un an, un mois, un jour, une heure, tu seras ma chose, de même qu'enfant j'étais la tienne."
Mais cela n'arrive jamais les rôles ne s'inversent pas. Au bord du gouffre dans la douleur, on demande à sa fille si sa mère préfère une machine à respirer ou de la morphine pour l'aider à mourir.
"Maman, les doctoresses parlent de deux possibilités. La machine à respirer ou la piqure de morphine. Qu'est-ce que tu veux qu'on fasse?Tu n'hésites pas. Mais tu articules mal. Je ne saisis que la fin de la phrase:
- ine!
C'est la même syllabe dans machine ou morphineJe te demande de répéter. Tu lèves les yeux au ciel. Tu cries:
- ine!
Alors je te propose de ne plus prononcer que le début du mot.
-Maman, machine ou morphine, ma ou mor?Tes yeux excédés me perforent? quelle cruche je suis! Quelle gourde!-Dis moi s'il te plaît, Maman: ma ou mor?Ton regard me foudroie. Tu hurles:
- Mor! Mor!
La chirurgienne prépare la seringue."
La mère était championne de scrabble. Machine ou Morphine? Telle est la question du monde mais aussi quelques façons d'éviter la souffrance. Après il y a tout le travail de vider la maison, tout inspecter, jeter, souffrir
"décimer le passé".
Corrine Hoex écrit un récit serré, juste et triste jusqu'à la fin tenu d'une main de maître ( de maîtresse). Telle mère, telle fille donc se dit on. Du bel ouvrage mais on reste saisi.
P de B
15 janvier 2012
pas de muselière dimanche
14 janvier 2012
proésie du soir
7 janvier 2012
DIANE ARBUS AU JEU DE PAUME

Qu’ai-je été faire là-bas ce jour de janvier pour commencer l’année ? Je, moi vivant trébuchant sur les pavés et les graviers du jardin des Tuileries.
Il y avait foule, il fallait se pencher sur les photos pour les regarder de près, lire les légendes, s’offusquer de ce que l’on ressent de si proche et d’altérité mélangé.
Toutes ces atrocités, ces gnomes, ces difformités vous sautent à la figure. Alors cela existe véritablement, ce réel là . Oui .
Le grain des la photo est implacable,
la lumière sublime, les noirs l’obscurité tenue à ce point de rupture qui fait que l’on reste pantois.
Le réel vous saisit.
Diane Arbus est belle, technicienne extraordinaire, artiste sans concession, allée jusqu’au bout…
l’absolue.
Entre deux photos j’ai failli tomber par terre - défaillir- sans appui car m’attendaient les monstres dont nous sommes aussi tous constitués.
Si je comprends bien le détail, même atroce, rappelle, fait advenir l’unicité universelle du noir et du blanc, de la lumière, damier du monde damné condamné à être parcouru.
Tous ces visiteurs, souvent habillés de noir, venaient ( ils) chercher là, en cette belle exposition cet étalage inique et rigoureux, se rassurer peut-être: leur monde, le nôtre , est tout de même moins… plus, enfin tout ne va pas si mal. Nos corps sont moins chassieux , chicoteux, abîmés d'eux mêmes ? Je ne sais. Cette vision de l’immense Amérique lente , nue , laborieuse , vaste, effrayante.
Diane Arbus tout simplement sublime.
P de B
4 janvier 2012
Pas la peine de crier, Ma Mor est morte. ( en guise de rappel)
2 janvier 2012
Ma Mor est morte, de Paul de Brancion (éditions Bruno Doucey) Lettre, entre masque et manque Evelyne Morin

Ma Mor est morte, dit le titre.
Homophonie qui ouvre le jeu, en même temps que l’œuvre.
Ma mort est morte, pourrait-on entendre.
Avec la lettre manquante t dont la béance ouvre sur tous les possibles : si « ma Mor est morte », « ma mort » l’est-elle aussi ? Est-ce que je peux vivre enfin ? Me donner naissance ?
Par la délivrance de l’écriture : les mots tranchant le cordon ombilical avec la Mor morte.
Pour cela, il faut créer sa propre langue, qui ne sera pas celle de Mor : « Qui m’a donné la langue en quoi je me débats ? Mor. » Entremêler les langues, donc – français, anglais, danois – pour ne pas parler la langue maternelle, langue mortelle : « Massive Mor er væk nu. Det trøster mig ikke. My pledge is devant moi. Je suis extremely surpris by my emotion. I do nearly cry. Comment pleurer ainsi cette femme qui a si furieusement ødelagt alt omkring her ? »
Comment parler ? Car parler est une nécessité vitale. Parler pour ne pas étouffer. Parler, même si, une fois écrits, les mots apparaissent en deçà de la violence qui les a produits, l’ordre des mots étant incompatible avec le chaos. Alors il faut piéger la parole : l’obliger à jouer double, triple jeu, dans la multiplicité des traces et des vides.
Pour que la vérité cesse de fuir. De cette fuite emblématique de l’histoire familiale. Ainsi, du père, et de « l’histoire mensongère qu’il commençait à raconter afin de mieux s’échapper. » De la mère : « C’était une mère fuyante. » Du fils : « mais quand j’avais vingt ans j’ai fui, je me suis sauvé et cela m’a sauvé. » « je devais fuir cette vieille famille sénile, fuir là-bas, fuir. »
Car la fuite est survie. Quelle vérité est-elle si dangereuse qu’elle ne puisse être dite ou entendue qu’au risque de mourir ou de provoquer le meurtre (mord) de l’autre ?
A l’origine est l’origine inconnue.
« Ma Mor ne savait pas qui était son père. » De quel nom le nommer, si c’est la mort qui est au bout ? « Père/Far/Father/Papa/Daddy/Dad/Mort». La multiplicité des signifiants enlève toute valeur au signifié, le renvoyant au néant de l’innommé.
« Qui fut mon père sans nom ? » se demande aussi le fils, une fois que Mor est morte. Et pourtant, dit-il au moment de clore le livre : « Je suis né et mort le jour où je suis devenu père. » Donner la vie ne peut qu’être lié à la mort.
D’avoir dit la défaillance originelle, d’avoir dit l’indicible a-t-il tué la mère, comme Hamlet tua Gertrude de lui avoir donné à voir ce qui ne devait pas être vu ? « Elle cherchait ce que je lui avais dit. Elle l’a entendu. Sauf qu’elle en est morte, peut-être, peut-être pas. »
Au risque de la mort, il fallait, il faut, dire la violence d’avoir vu l’obscénité, l’obscénité de Mor ; et dire la violence de l’obscénité d’avoir vu. Celui qui voit est aussi coupable que celui qui montre. Représentation spéculaire qui ne peut laisser indemnes ni l’acteur ni le spectateur. Il y a ici une mise en abyme de la scène, sorte de scène primitive à laquelle convient inconsciemment Mor puis le fils, qui à son tour nous donne à voir : « cette ogresse-là, furibarde, chantant la vie à gorge déployée. Effroyable spectacle reproduit sous nos yeux incrédules. Nous qui fûmes spectateurs bafoués de cette farce obscène. »
Ne pas mourir de voir. Sauf à nier avoir vu en Mor une femme. Sauf à nier toute filiation avec elle : on ne peut être que l’enfant d’une femme. Or « Mor n’était pas une femme. »
Comment être « Fils de Mor ! » Fils de Mort ?
Fils de Mor/Mort peut s’entendre comme fils qui reçoit mais aussi comme fils qui donne la mort : « la vérité au risque du meurtre. » Avec la culpabilité d’avoir enfreint l’interdit : « La petite Mor est morte, double deuil. Mor, mord, morsure, remords. » Car l’affrontement entre la « mère » (bien que ce mot ne soit jamais inscrit tel quel dans le texte) et le fils est un corps à corps sans merci. Hamlet provoque la mort de Gertrude mais celle-ci ne partira pas seule dans la mort.
Donner à voir, c’est aussi faire que cela qu’on voit n’ait pas (eu) lieu. Ainsi l’évocation de la fausse mort de Mor, « Cette nuit cauchemar, cauchemère», dit-elle la répétition du « grand passage». Plus que la scène primitive, la mort est le spectacle impossible à regarder. Aussi impossible que celui de sa propre mort. Reste la re-présentation de la mort pour conjurer celle-ci. Se faire démiurge pour enfin avoir pouvoir de vie et de mort.
Et pourtant, cela est. Cela a été : « et que ma maman est morte, il y a deux ans et c’est exactement comme si c’était hier. » Alors le titre Ma Mor est morte tel le « Aujourd’hui maman est morte » de L’étranger dit la réitération de la mort à l’infini, à la fois passé composé et présent, afin de délivrer Mor du temps.
Ce qui est un acte d’amour pour combler le manque : manque de la Mor ; manque de l’amor.
Ce livre est un adieu d’amour post mortem, réponse à l’au revoir de Mor : « Elle m’a dit au revoir. J’ai reçu son adieu mais je n’y ai pas répondu, je n’ai rien dit… » Silence masquant l’interrogation déchirante, impossible à énoncer, sinon outre-mort : m’a-t-elle aimé ? Mes parents m’ont-ils aimé ? Se sont-ils aimés ? Est-ce que je peux m’aimer de cet amour manquant ? Alors, il faut signifier l’amour dans les manques, dans les interstices des lettres, dans la polysémie des signifiants : Ma Mor, M’amor est morte. Mon amour est mort(e).
De le lui dire, maintenant, toujours, conjure le « Never, never Mor, never Mor » du texte antépénultième, faisant advenir l’écrivain à sa langue.
Evelyne Morin
1 janvier 2012
LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF
sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon
Président du Printemps des Poètes
Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.
Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.
Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.
Poèmes de MAX ALHAU, MARC ALYN, HORIA BADESCU (Roumanie), JEANINE BAUDE, PAUL DE BRANCION, PHILIPPE DELAVEAU, PIERRE DHAINAUT, CHARLES DOBZYNSKI, LUDOVIC HALLARD, CHARLES JULIET, HUGUES LABRUSSE, RICHARD MARTIN, BERNARD MAZO, JEAN-CHRISTOPHE MONČYS (Lituanie), JEAN-BAPTISTE PARA, LIONEL RAY, JACQUETTE REBOUL, BRUNO ROMBI (Italie), JEAN-PIERRE SIMÉON, FRANÇOISE SIRI, FRÉDÉRIC JACQUES TEMPLE.
Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.
Entrée libre. Durée : 1h.