Robert Le Diable - Carnet de curiosités

café poésie Marly

2012-02-04T01:12:00.000-08:00

Café Poésie

Le jeudi 9 février 2012

à 20h30 Centre culturel Jean Vilar

Autour de Bruno Doucey poète ,éditeur

Venez découvrir … écouter… échanger

avec les poètes

Paul de Brancion , Salah Al Hamdami, Fulvio Caccia ,Gilles Cheval

Débat animé par Sabine Péglion

avec la participation musicale de Sophie Momzikoff

44 allée des Epines

78160 Marly le roi (Tél :01 39 58 74 87)

20h30 au foyer du centre culturel entrée libre

accueil@ccjeanvilar.fr

Le Centre culturel Jean Vilar est subventionné par la Ville de Marly-le-Roi

et reçoit le soutien du Conseil général des Yvelines.

Parler nu, Brigitte Gyr, Editions LansKine, 10 Euros

2012-02-01T05:25:00.000-08:00

Il y a quelque chose de très bousculant dans les poèmes de Brigitte Gyr parus aux Editions Lanskine, sous le titre Parler nu, des poèmes, pas toujours faciles d’accès certes, mais la poésie l’est rarement.

Une écriture au couteau, incisive, sans fioriture, dépouillée, frappant fort , la forme collant totalement avec le fond , une réussite.

J'ai été particulièrement frappée par une ambivalence tout au long, qui me paraît juste entre "le gris du corps" et "les pics de lumière", la conscience aigüe de la perte, d'un manque irréductible, comme une

absence absolue , du poids irréconciliable du réel brutal.

Malgré la douleur de ce monde où la "poubelle est pleine " où "la violence s'acharne" où le rêve "peine à fleurir", il faut "malgré tout ": "continuer/laisser percer cette part intime du refus/ce qui nous ressemble"

Ici, un "on" s'engage, interpelle le lecteur. Et pourtant on a presque l’impression, à la lecture, d’une sorte -comment dire?- d'autocensure , en tout cas d'un empêchement d'aller vers plus d'éclat ,vers l'éclosion totale du désir , comme une impossibilité "archaïque" d'aller vers .. et pas seulement à cause du poids du réel sur les rêves : , pas seulement par un retour inéluctable à la réalité , comme si en mettant le réel "à nu" , se dévoilait un autre réel qui "gagnait " toujours quoiqu'on fasse .

Toute l'ambivalence du recueil est là:

"la forteresse du rêve

-dépend d'un grain de peau-

a la vie plus dure que la pierre

mais ...

la terre a la loi triste "

Un peu comme si l’auteur se disait "faut pas trop rêver " comme dans l'enfance , oui, mais ce qui nous caractérise c'est quand même cette faculté de rêver ce qui nous dépasse .

Même si le temps , bien sûr, n'arrange rien , ne fait que conforter notre difficulté à "renaître"

entre " la chambre qui rétrécit",

"'l'artère mal irriguée" et le lit "trop petit ".

on sent en lisant ce recueil tout au long un entêtement , un effort presque déséspéré mais toujours là pour sortir la tête hors du puits ..

Tout cela si bien dit , dans un mélange concret/abstrait qui , pour moi, avec le mélange des contraires,

est la caractéristique de la poèsie.

De trés belles images , parcourent ces poèmes comme : cette lèvre qui « plie sous le désir », la

"stagnation du soleil" ,le "chant du monde éraillé " ou encore, celle-ci que j'ai aimée :

"et cet éclair

qui incise

ce qui demeure en nous de printemps " ....

Que cela demeure par delà les ans .. c'est tout ce qu'on peut souhaiter de mieux à Brigitte Gyr

Mireille Fargier-Caruso

Duch, le maître des forges de l'enfer, de Rithy Panh

2012-01-26T10:10:00.000-08:00

Comment dire, ceux qui ont vu le film S21 sur ce camp qu'a dirigé Duch ne reviennent pas volontiers sur le sujet tant ce film inouï a été un coup de tonnerre définitif.

Les péripéties contradictoires du procès public intenté à Duch m'ont conduit à décider, malgré tout, d'aller voir ce film consacré à "Duch, le maître des forges de l'enfer" par le même réalisateur Rithy Panh. La deuxième partie du titre indiquant clairement qu'il ne s'agit pas

d'une hagiographie. Encore que...ce soit plutôt un plaidoyer à décharge.

J'ai bien de la peine à parler de ce film qui m'a plongé dans un abîme de perplexité.

Nous ne sommes pas de taille - et ceci inclus Rithy Panh lui-même - à affronter une telle intelligence de tortionnaire avéré, expérimenté, averti, Duch expert, grand manipulateur pour qui chaque séance de torture était un combat personnel contre un prisonnier que l'on DEVAIT faire parler par tous les moyens possibles mais inflexiblement sans aucun répit ni rémission jusqu'à ce qu'il confesse ses fautes déjà certaines.

L'orient et sa finesse impassible nous laissent désemparés avec nos questions, nos positions de principes, nos interrogations, notre morale occidentale...

Duch nous possède, nous tient à sa main du fond de sa prison où il ne purge que "35" années de réclusion il a l'air plus libre que nous, plus sage, car il détient, lui, la vérité de son histoire et puis il vit, il est toujours vivant, lui.

Il a été le Maître chanteur de ce monde là, son simple paraphe a "exterritorialisé"des milliers de vies.

D'abord interroger le prisonnier ( qui est là car c'est un ennemi du peuple), le faire parler par la torture en général, puis le faire disparaître ( sans cri si possible), puis effacer toute trace, tout est là...

En dehors de ses dents gâtées, Duch va très bien merci. Il mange lentement, il mâche tranquillement, il digère, fait de l'exercice physique, lit, communie et parle.

Dans la religion bouddhiste le karma d'un homme est le reflet de sa vie alors Duch, averti, s'est converti au catholicisme car avec cette religion là si tu exprimes un repentir sincère tu es absout, tu es pardonné. Fallait y penser...

Il est assez désespérant d'avoir à écrire cela, ça vous a un côté revanchard mais tout de même.

Non, tous les humains ne sont pas du même bois, de la même essence. Ce que sous entend le film c'est que Duch est un homme comme nous. IL est humain et à ce titre notre semblable.

Bon d'accord et alors! Il est certes humain, sympathique même, il a obéi à ses chefs, il y croyait

à cette idéologie mortifère... comme à présent il croit sans doute en Jésus, cependant il ne faut pas souhaiter qu'il soit notre semblable. Lorsque j'ai distingué dans son regard cette lumière inexpugnable de contentement d'avoir été le maître de la vie et de la mort, d'avoir fait ce qu'il avait à faire, j'en ai conçu qu'il n'y aurait pas de véritable catharsis chez ce pèlerin là. Il maintiendrait son point de vue et les enfants, les mères, le hommes et les femmes innombrables dont il a scellé la mort, à coups de gourdin ne souhaiteraient sans doute pas qu'il y ait à son égard excès de mansuétude ou geste d'humanité abusif.

Si ceux que j'ai fait souffrir me pardonnent, dit Duch, je me prosternerai devant eux mais s'ils refusent s'ils ne me pardonnent pas, tant pis, j'ai fait ce que j'ai fait c'est comme ça.

Effroi de se rendre compte que la vie est sans morale . Il y a les vivants et il ya les morts, les morts ne sont plus là pour hurler.

Non, il n'est pas acceptable que le tortionnaire Duch soit un homme...

P de B

LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF RAPPEL...RAPPEL...RAPPEL...RAPPEL

2012-01-25T01:00:00.001-08:00

sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon

Président du Printemps des Poètes

Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.

Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.

Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.

Poèmes de MAX ALHAU, MARC ALYN, HORIA BADESCU (Roumanie), JEANINE BAUDE, PAUL DE BRANCION, PHILIPPE DELAVEAU, PIERRE DHAINAUT, CHARLES DOBZYNSKI, LUDOVIC HALLARD, CHARLES JULIET, HUGUES LABRUSSE, RICHARD MARTIN, BERNARD MAZO, JEAN-CHRISTOPHE MONČYS (Lituanie), JEAN-BAPTISTE PARA, LIONEL RAY, JACQUETTE REBOUL, BRUNO ROMBI (Italie), JEAN-PIERRE SIMÉON, FRANÇOISE SIRI, FRÉDÉRIC JACQUES TEMPLE.

Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.

Entrée libre. Durée : 1h.

LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF RAPPEL

2012-01-25T01:00:00.000-08:00

sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon

Président du Printemps des Poètes

Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.

Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.

Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.

Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.

Entrée libre. Durée : 1h.

"Quand le poète se fait revue"

2012-01-20T13:06:00.000-08:00

Hier un dialogue avec J.Daive, M.Deguy, J.M.Gleize proposé par Mathieu Bénézet au siège d'Ent'revues"rue de Rivoli à Paris.

Pourquoi un poète crée-t-il une revue à la lisière de son oeuvre?

Ce fut un peu d'histoire d'abord. Poésie Po&sie, Fig., Nioque etc.

Puis on est entré dans le vif du sujet

Il s'agit pour lepoète de

ne pas écrire seul, être avec d'autres en communauté, écrire avec et par le texte des autres. Le poète de préférence n'écrit pas dans ss revue. S'exprimer aussi pas le refus de textes qui ne correspondent pas...faire un acte.Parcourir un moment

de la vie de l'esprit y participer, se démarquer. Pour Deguy, les revues sont part intégrantes de son oeuvre pour Dave et Gleize c'était moins clair, le lien semblait moins indiscutable.

Evolution du temps les revues en lignes, d'un avis commun "ce n'est pas pareil". Elles publient trop, ça devient des "monstres épais et illisibles", pas de censure, celle de l'argent, du coût, du choix, du tri. Les revues en ligne dirent ils "c'est la mort des revues".

On peut naturellement, être d'un avis différent, il suffit que les comités de rédaction soient rigoureux et intrépidement implacables. Certes, la tentation est grande d'accepter plus de texte mais...

il ne semble pas qu'internet annonce la mort des revues. Il ne s'agit, après tout, que d'un moyen qui certes implique des règles, des comportements spécifiques mais n'implique en rien l'obligation de pléthores de textes. Il convient d'inventer une nouvelle façon de faire. Il n'y a là rien de définitivement mortel.

Un auditeur un peu agacé - par le caractère déceptif du propos- fit remarquer que les poètes n'avaient pas traité le sujet. En bons soldats ils ont recommencé à exposer ce qu'ils avaient dit précédemment de façon plus synthétique ce qui a permis au public de réviser...

Dans la salle, aux belles dimensions et au parquet de hongrie, des revuistes attentifs écoutaient, certains prenaient des notes.

Après les échanges se sont poursuivis autour d'un verre.

Paisible et intéressante soirée.

glou glou

2012-01-17T09:40:00.000-08:00

S'enquérir

des éléments fondateurs de la langue

les lettres

la première trois fois nommée

qui nous fut arrachée

par un "pauvre standardiste"

pour d'obscures raisons chiffrées

conduisant à enfoncer plus encore le navire

ainsi

alors même que nous nagions entre deux eaux

à la limite de la tasse

pour éclairer le monde de la finance

qui savait déjà tout

on nous maintient un peu plus bas

et les grands responsables de nous dire

soudainement

mais

AA c'est encore une très bonne note

ça vaut 19

alors qu'avant 3A c'était 20

ça tourne à la bataille navale

un bateau de 3A touché

reste 19 points

on est tous des c.ncres

Corinne Hoex Décidement je t'assassine, Ed Les impressions nouvelles, 13Euros

2012-01-16T11:13:00.001-08:00

Cette nuit et ce matin j'ai lu cette implacable narration de la mort de la mère de C.H. d'une grande justesse.

Hôpital, cancer très près des menus plaisir de la fin d'une maman tyrannique, mais qui va mourir en inspirant encore l'air du monde qu'elle a ardemment consommé. Elle n'a pas épargné sa fille sans pour autant l'abandonner mais en la serrant par trop, sans trêve ni repos. "Il m'est arrivé de songer: dans trois ans, un an, un mois, un jour, une heure, tu seras ma chose, de même qu'enfant j'étais la tienne."

Mais cela n'arrive jamais les rôles ne s'inversent pas. Au bord du gouffre dans la douleur, on demande à sa fille si sa mère préfère une machine à respirer ou de la morphine pour l'aider à mourir.

"Maman, les doctoresses parlent de deux possibilités. La machine à respirer ou la piqure de morphine. Qu'est-ce que tu veux qu'on fasse?Tu n'hésites pas. Mais tu articules mal. Je ne saisis que la fin de la phrase:

- ine!

C'est la même syllabe dans machine ou morphineJe te demande de répéter. Tu lèves les yeux au ciel. Tu cries:

- ine!

Alors je te propose de ne plus prononcer que le début du mot.

-Maman, machine ou morphine, ma ou mor?Tes yeux excédés me perforent? quelle cruche je suis! Quelle gourde!-Dis moi s'il te plaît, Maman: ma ou mor?Ton regard me foudroie. Tu hurles:

- Mor! Mor!

La chirurgienne prépare la seringue."

La mère était championne de scrabble. Machine ou Morphine? Telle est la question du monde mais aussi quelques façons d'éviter la souffrance. Après il y a tout le travail de vider la maison, tout inspecter, jeter, souffrir

"décimer le passé".

Corrine Hoex écrit un récit serré, juste et triste jusqu'à la fin tenu d'une main de maître ( de maîtresse). Telle mère, telle fille donc se dit on. Du bel ouvrage mais on reste saisi.

P de B

pas de muselière dimanche

2012-01-15T09:41:00.000-08:00

Dimanche

dans le noir froid

sur la place du marché

démonté

entre les voitures

une tente blanche en plastique

lumière néon

on sert des repas chauds

des bancs

des gobelets

quelques hommes peu de femmes

le teint hâlé vivent dehors

avec leurs chiens

discutent en mangeant debout

rigolent

la soupe fume

il passe

dans sa doudoune

rase les murs

ne sait quelle contenance prendre

un chien d'attaque se précipite

son maître hurle

"je suis là, je suis là"

la bête attaque quand elle a peur

s'excuse

se marre

ça existe

on vit ensemble

pas de muselière

pas encore

vaut mieux pas

proésie du soir

2012-01-14T09:49:00.001-08:00

un nouveau venu

ce matin alors même que le soleil n'était pas levé

ni la nuit couchée

un nouveau venu

fait d'une conviction étrange

d'avoir à épargner les orages

d'un passé

d'agonies amnésiques

cela

alors même que les températures ont baissé

jusqu'à rendre l'hiver enfin probable

et la marche presque douloureuse

le visage se marque du vent

rougeoie

dans la lumière

d'une aube ancienne de midi

le long des fleuves qui coulent en amont d'eux mêmes

DIANE ARBUS AU JEU DE PAUME

2012-01-07T07:33:00.001-08:00

Qu’ai-je été faire là-bas ce jour de janvier pour commencer l’année ? Je, moi vivant trébuchant sur les pavés et les graviers du jardin des Tuileries.

Il y avait foule, il fallait se pencher sur les photos pour les regarder de près, lire les légendes, s’offusquer de ce que l’on ressent de si proche et d’altérité mélangé.
Toutes ces atrocités, ces gnomes, ces difformités vous sautent à la figure. Alors cela existe véritablement, ce réel là . Oui .

Le grain des la photo est implacable,

la lumière sublime, les noirs l’obscurité tenue à ce point de rupture qui fait que l’on reste pantois.

Le réel vous saisit.
Diane Arbus est belle, technicienne extraordinaire, artiste sans concession, allée jusqu’au bout…

l’absolue.

Entre deux photos j’ai failli tomber par terre - défaillir- sans appui car m’attendaient les monstres dont nous sommes aussi tous constitués.

Si je comprends bien le détail, même atroce, rappelle, fait advenir l’unicité universelle du noir et du blanc, de la lumière, damier du monde damné condamné à être parcouru.

Tous ces visiteurs, souvent habillés de noir, venaient ( ils) chercher là, en cette belle exposition cet étalage inique et rigoureux, se rassurer peut-être: leur monde, le nôtre , est tout de même moins… plus, enfin tout ne va pas si mal. Nos corps sont moins chassieux , chicoteux, abîmés d'eux mêmes ? Je ne sais. Cette vision de l’immense Amérique lente , nue , laborieuse , vaste, effrayante.
Diane Arbus tout simplement sublime.

P de B

Pas la peine de crier, Ma Mor est morte. ( en guise de rappel)

2012-01-04T09:51:00.000-08:00

Paul de BRANCION sera sur France Culture

l’invité de Marie Richeux dans l’émission

Pas la peine de crier

A propos de Ma mor est morte, Ed. B Doucey

Le Jeudi 5 Janvier de 16h à 17h

(intervention de 16h20 à 16h55)

Ma Mor est morte, de Paul de Brancion (éditions Bruno Doucey) Lettre, entre masque et manque Evelyne Morin

2012-01-02T08:34:00.000-08:00

Ma Mor est morte, dit le titre.

Homophonie qui ouvre le jeu, en même temps que l’œuvre.

Ma mort est morte, pourrait-on entendre.

Avec la lettre manquante t dont la béance ouvre sur tous les possibles : si « ma Mor est morte », « ma mort » l’est-elle aussi ? Est-ce que je peux vivre enfin ? Me donner naissance ?

Par la délivrance de l’écriture : les mots tranchant le cordon ombilical avec la Mor morte.

Pour cela, il faut créer sa propre langue, qui ne sera pas celle de Mor : « Qui m’a donné la langue en quoi je me débats ? Mor. » Entremêler les langues, donc – français, anglais, danois – pour ne pas parler la langue maternelle, langue mortelle : « Massive Mor er væk nu. Det trøster mig ikke. My pledge is devant moi. Je suis extremely surpris by my emotion. I do nearly cry. Comment pleurer ainsi cette femme qui a si furieusement ødelagt alt omkring her ? »

Comment parler ? Car parler est une nécessité vitale. Parler pour ne pas étouffer. Parler, même si, une fois écrits, les mots apparaissent en deçà de la violence qui les a produits, l’ordre des mots étant incompatible avec le chaos. Alors il faut piéger la parole : l’obliger à jouer double, triple jeu, dans la multiplicité des traces et des vides.

Pour que la vérité cesse de fuir. De cette fuite emblématique de l’histoire familiale. Ainsi, du père, et de « l’histoire mensongère qu’il commençait à raconter afin de mieux s’échapper. » De la mère : « C’était une mère fuyante. » Du fils : « mais quand j’avais vingt ans j’ai fui, je me suis sauvé et cela m’a sauvé. » « je devais fuir cette vieille famille sénile, fuir là-bas, fuir. »

Car la fuite est survie. Quelle vérité est-elle si dangereuse qu’elle ne puisse être dite ou entendue qu’au risque de mourir ou de provoquer le meurtre (mord) de l’autre ?

A l’origine est l’origine inconnue.

« Ma Mor ne savait pas qui était son père. » De quel nom le nommer, si c’est la mort qui est au bout ? « Père/Far/Father/Papa/Daddy/Dad/Mort». La multiplicité des signifiants enlève toute valeur au signifié, le renvoyant au néant de l’innommé.

« Qui fut mon père sans nom ? » se demande aussi le fils, une fois que Mor est morte. Et pourtant, dit-il au moment de clore le livre : « Je suis né et mort le jour où je suis devenu père. » Donner la vie ne peut qu’être lié à la mort.

D’avoir dit la défaillance originelle, d’avoir dit l’indicible a-t-il tué la mère, comme Hamlet tua Gertrude de lui avoir donné à voir ce qui ne devait pas être vu ? « Elle cherchait ce que je lui avais dit. Elle l’a entendu. Sauf qu’elle en est morte, peut-être, peut-être pas. »

Au risque de la mort, il fallait, il faut, dire la violence d’avoir vu l’obscénité, l’obscénité de Mor ; et dire la violence de l’obscénité d’avoir vu. Celui qui voit est aussi coupable que celui qui montre. Représentation spéculaire qui ne peut laisser indemnes ni l’acteur ni le spectateur. Il y a ici une mise en abyme de la scène, sorte de scène primitive à laquelle convient inconsciemment Mor puis le fils, qui à son tour nous donne à voir : « cette ogresse-là, furibarde, chantant la vie à gorge déployée. Effroyable spectacle reproduit sous nos yeux incrédules. Nous qui fûmes spectateurs bafoués de cette farce obscène. »

Ne pas mourir de voir. Sauf à nier avoir vu en Mor une femme. Sauf à nier toute filiation avec elle : on ne peut être que l’enfant d’une femme. Or « Mor n’était pas une femme. »

Comment être « Fils de Mor ! » Fils de Mort ?

Fils de Mor/Mort peut s’entendre comme fils qui reçoit mais aussi comme fils qui donne la mort : « la vérité au risque du meurtre. » Avec la culpabilité d’avoir enfreint l’interdit : « La petite Mor est morte, double deuil. Mor, mord, morsure, remords. » Car l’affrontement entre la « mère » (bien que ce mot ne soit jamais inscrit tel quel dans le texte) et le fils est un corps à corps sans merci. Hamlet provoque la mort de Gertrude mais celle-ci ne partira pas seule dans la mort.

Donner à voir, c’est aussi faire que cela qu’on voit n’ait pas (eu) lieu. Ainsi l’évocation de la fausse mort de Mor, « Cette nuit cauchemar, cauchemère», dit-elle la répétition du « grand passage». Plus que la scène primitive, la mort est le spectacle impossible à regarder. Aussi impossible que celui de sa propre mort. Reste la re-présentation de la mort pour conjurer celle-ci. Se faire démiurge pour enfin avoir pouvoir de vie et de mort.

Et pourtant, cela est. Cela a été : « et que ma maman est morte, il y a deux ans et c’est exactement comme si c’était hier. » Alors le titre Ma Mor est morte tel le « Aujourd’hui maman est morte » de L’étranger dit la réitération de la mort à l’infini, à la fois passé composé et présent, afin de délivrer Mor du temps.

Ce qui est un acte d’amour pour combler le manque : manque de la Mor ; manque de l’amor.

Ce livre est un adieu d’amour post mortem, réponse à l’au revoir de Mor : « Elle m’a dit au revoir. J’ai reçu son adieu mais je n’y ai pas répondu, je n’ai rien dit… » Silence masquant l’interrogation déchirante, impossible à énoncer, sinon outre-mort : m’a-t-elle aimé ? Mes parents m’ont-ils aimé ? Se sont-ils aimés ? Est-ce que je peux m’aimer de cet amour manquant ? Alors, il faut signifier l’amour dans les manques, dans les interstices des lettres, dans la polysémie des signifiants : Ma Mor, M’amor est morte. Mon amour est mort(e).

De le lui dire, maintenant, toujours, conjure le « Never, never Mor, never Mor » du texte antépénultième, faisant advenir l’écrivain à sa langue.

Evelyne Morin

LES POÈTES HONORENT LAURENT TERZIEFF

2012-01-01T05:56:00.000-08:00

sous le parrainage de Jean-Pierre Siméon

Président du Printemps des Poètes

Une vingtaine de poètes français ou étrangers ont chacun écrit un poème en souvenir de l’acteur et de l’ami.

Les poèmes seront lus sur scène par Michael Lonsdale.

Ponctuation musicale chantée (courtes compositions et improvisations) par Paula Mesuret.

Samedi 28 janvier, 16h, église Saint-Germain-des-Prés.

Entrée libre. Durée : 1h.

"Pas la peine de crier", Ma mor est morte

2011-12-28T05:34:00.000-08:00

Paul de BRANCION sera sur France Culture

l’invité de Marie Richeux dans l’émission

Pas la peine de crier

A propos de Ma mor est morte, Ed. B Doucey

Le Jeudi 5 Janvier de 16h à 17h

(intervention de 16h20 à 16h55)

proézie samedi matin

2011-11-26T03:14:00.000-08:00

matin chassé

des ombres

dans tous les obstacles

dressés par la nuit

se retrouver

vivant désuni du corps

de quels sujets furent les rêves

en quelles langues dorées des abîmes

ainsi déposé sur la grève

d'une samedi brouillard

il faut

rassembler les morceaux épars

poser les deux pieds sur le sol

fixe et

marcher

p de b

lecture nomade au cimetière montparnasse

2011-11-16T07:39:00.000-08:00

LIMONOV, Emmanuel Carrère, P.O.L., 2011, 2O Euros

2011-11-03T08:08:00.000-07:00

Donc les principaux prix littéraires de cette année seront attribués à des ouvrages de méta-littérature ce qui ne leur enlève rien.

Limonov, que je viens d’achever, est un livre admirable qui me laisse néanmoins perplexe et mal à l’aise. L’auteur sait y faire , nous le suivons sans rechigner, à la suite de son « mini Poutine », Edouard Veniaminovitch Savenko, alias Limonov

Fondateur des « nasbo » nationalistes bolcheviques, poète, undergrround branché, à Kharkov, Moscou, New York, Paris, amant ploymorphe tirant mult coups , aventurier faisant le coup de feu en serbie, indifférent, violent, généreux , compatissant, inflexible, intelligent prisonnier politique du FSB, star.

Emmanuel Carrère nous emmène à travers le destin tragi -comique d’un homme complexe. Cette conception aventureuse du monde me semble quant à moi étrange sinon étrangère. On est « en apparence », c’est ce qui fait le caractère journalistique du propos au fond désabusé. Avons nous besoin de tout ce tintouin. ? A vrai dire, il me semble que cet ouvrage remarquable à tout point de vue nous fait perdre du temps. Du temps essentiel.

Et l’un de ses plus grand mérite est justement de nous faire toucher du doigt l’inanité de

ces romanesques inutilités.

Sur ce point d’ailleurs, le héros du livre ,toujours vivant, serait sans nul doute en accord avec moi.

Cela dit c’est une très honorable façon de se distraire que de lire cette chronique aventureuse fort instructive sur la Russie Eltsinienne et Poutinienne et qui tord le cou à bien des poncifs dont les médias nous ont gavés depuis quelques dizaines d’années.

P de B

poeme 26 octobre

2011-10-26T12:45:00.000-07:00

Après les années passent

les parents vieillissent

s'invalident

de toutes les révélations manquées

le Père veut conduire la voiture

il ne peut plus

il ne sait plus

à cause de son nerf optique défaillant

il n'a pensé la vie

que jusqu'à cent vingt ans

et l'usure a fait son nid bien plus tôt

pessimiste

il est bigleux

il se laisse conduire par elle

l'ogresse

et lui il est ailleurs

il vit sa vie

seul

accablé de cette règle tacite

elle a toujours raison

il n'a que le droit de se taire

il reste sur ses gardes

lui l’oxymore

se sait condamné

alors il fait profil bas

pour que la question ne soit jamais posée

il a survécu à son enfance

il en est fier

car après cela la vie lui a semblé à chaque instant

une merveille improbable

comme ces fleurs que l'on trouve soudain

au milieu d'un terrain vague

couvert de détritus coupants

P de B

image 22 octobre

2011-10-22T12:28:00.000-07:00

sublime porte

qui a fait couler tant d'encre

te voici

proézie 21 octobre

2011-10-21T10:46:00.000-07:00

on s'enthousiasme un moment pour la politique

un visage s'humanise

on se prend à rêver

achever l'humiliation à laquelle on est soumis chaque jour

un homme ou une femme semble ouvrir l'espoir

cette façon que l'on a de nous faire patienter

avec des machines

de nous surveiller de nous enregistrer froidement

sera renvoyée

remise à sa place

on va cesser de marcher sur la tête

emprunts finances folie

énergie ogm

une seule remarque

fait retomber au sol

"le parti ... ne se laissera pas dicter..."

qui parle de dicter

espérons que les illusions de partage, d'ouverture sont encore possibles

que tout ne soit pas comptable

calcul plus ou moins profitable

proézie 20 octobre

2011-10-20T12:26:00.000-07:00

Un enfant naît

un dictateur meurt

à la sortie d'un collecteur

d'égoût

pistolet d'or

tâché de sang

affaires de familles

on s'en sort pas

si facilement

poème 1

2011-10-19T03:56:00.000-07:00

Pas le temps d'exister chaque jour

s'astreindre à quelques mots

sur le papillon de la nuit

peuplé des couleurs de la vie

Mein Kampf tombera dans le domaine public

en 2015

on s'interroge sur l'opportunité d'en publier

une édition scientifique et critique

avec écrit dessus "fumer tue"

P de B

Leo Stein écrit

2011-10-08T07:57:00.000-07:00

"Picasso était très humain, sachant mesurer à leur exacte valeur les qualités de ses semblables. Il était comblé de dons d'expression infinis. A l'instar d'un Rembrandt ou d'un Goya il serait parvenu à la maturité de ses capacités en développant ses facultés naturelles. Au lieu de cela, déficiences du caractère et inopportunités de circonstances l'ont amené à chercher à se réaliser par la construction de formes pures, ce pour quoi son talent n'était que médiocre. L'accomplissement de soi ne peut se réaliser par la dérobade. Picasso a refusé le travail qu'il aurait dû véritablement accomplir, le considérant comme peu digne de lui. Le résultat, d'est une vaste étendue désertique, pleine de sottises et de gaspillage"

LECTURE POÉTIQUE NOMADE AU CIMETIÈRE MONTPARNASSE

2011-09-21T00:28:00.000-07:00

Le WORLD POETRY MOVEMENT (WPM) et Paul de BRANCION

vous invitent à une lecture poétique au cimetière Montparnasse

Le samedi 24 Septembre 2011 à 15h

Rendez-vous devant la tombe de Baudelaire

( division no. 6 emplacement no.7 - 2 ème allée à droite après l'entrée principale.)

Le WPM a été créé cette année au 21^ème Festival de Poésie de Medellin. Il a pour objectif de rassembler les poètes du monde entier afin de renforcer leur voix collective et propose ce jour-là une action poétique dans 350 cités du monde

Avec la participation de :

Claudine Bohi – Paul de Brancion - Louis-Philippe Dalembert – Sylvie Durbec – Jacques Estager Jacques Fournier – Michaël Glück – Salah Al Hamdani - Armelle Leclerc

Au violoncelle : David Louwerse

Merci de faire circuler l'information !

Avec le soutien des Éditions Lanskine, de la Revue Sarrazine,

de la Mairie du 14^ème arrondissement et de l'Association APLE14

Terre, Thierry Metz (extraits)

2011-09-04T08:29:00.000-07:00

C'est parfois comme si j'avais

perdu la parole

une parole qui me met hors de moi

je retourne dans mes pas

mais il y a plus que l'aile

et l'arbre

le lièvre.

Ce n'est plus qu'un courant qui

me passe dans la voix

Je me retourne

pour apercevoir les oiseaux

mais le ciel n'est pas là

Thierry Metz

Caeiro.Pessoa in"poèmes désassemblés"

2011-08-30T11:14:00.000-07:00

L'EFFARANTE RÉALITÉ DES CHOSES

EST MA DÉCOUVERTE DE TOUS LES JOURS

CHAQUE CHOSE EST CE QU'ELLE EST,

ET IL EST DIFFICILE D'EXPLIQUER COMBIEN CELA ME RÉJOUIT

ET COMBIEN CELA ME SUFFIT

IL SUFFIT D'EXISTER POUR ÊTRE COMPLET

KANT ET LA PETITE ROBE ROUGE de LAMIA BERRADA-BERCA, aux Editions La Cheminante, 101 pages, 6 €

2011-08-10T04:27:00.000-07:00

Texte intimiste, Kant et la petite robe rouge parle d’une jeune femme

musulmane qui vit dans la banlieue parisienne. Vie réglée, mariage arrangé, de

noir vêtue des pieds à la tête, elle sort uniquement pour faire ses courses et

chercher sa petite fille à l’école.

Un jour, elle voit dans une vitrine une robe rouge magnifique et elle en éprouve alors du désir. Rien n’est plus futile, rien ne semble pour elle plus condamnable que ce désir et pourtant cette robe va lui permettre peu à peu de réfléchir à ce qu’est sa vie.

Elle regarde son mari et pour la première fois elle le voit. Elle lui prépare son déjeuner, son dîner, se couche près de lui. Lui, ne lui parle pas, ne le regarde pas. Et s’il l’honore régulièrement, il ne se préoccupe ni de ses sentiments, encore moins de ses aspirations. Elle se souvient alors du geste de sa grand-mère au moment de son mariage, caresse furtive sur sa joue, pleine de douceur et de tristesse, geste d’une vieille femme qui sait que sa jeune petite fille, par cette cérémonie, dit adieu à la vie.

Ce désir de robe devient fissure, blessure cuisante. Elle va souvent voir la robe rouge interdite et puis la montre à sa fille. Pour elle commence ainsi une interrogation sur sa relation à son enfant, sur l’exemple de soumission qu’elle lui donne, image d’une féminité « pécheresse » qu’elle refuse tout au fond.

Finesse de l’écriture, délicatesse des sentiments de cette femme qui se parle.

Elle dit que l’acte de mariage ressemble à un interrogatoire très neutre, qu’elle a perdu son corps, et donc son chemin c’est d’essayer d’aller vers cette robe à laquelle tant d’interdits font obstacle.

Un jour, elle voit un jeune garçon déposer un livre devant la porte de son voisin. Le livre reste là plusieurs jours alors elle se dit qu’il est là pour elle et le prend. Ne sachant pas lire, elle demande à sa fille de le lui déchiffrer à haute voix. Il s’agit d’un ouvrage d’Emmanuel Kant. Elles vont chercher un dictionnaire, et traduisent comme dans une langue étrangère le texte de Kant sur les lumières et sur la liberté. Beaux moments entre la mère et la fille, secrets partagés.

Le philosophe écrit : « Aie le courage de te servir de ton propre entendement. » et les aidera à prendre leur destin en main.

Plus tard elle remettra le livre à sa place « elle n’en a plus besoin, il a joué son rôle ».

Elle finit par acheter la robe et la porter.

« Une robe est une forme d’idée.

Une vision du monde.

Un grand désir d’être.

Une façon d’exprimer sa liberté à même le corps : voilà ce que cette robe, au tissu si différent du gros drap grossier de tergal qui l’enveloppe habituellement, incarne aux yeux de la jeune femme.

Mais encore faut-il la porter… la liberté ne se range pas au placard, elle s’affiche. »

Beau livre à l’écriture sensible et fine.

Publié par un nouvel éditeur : La Cheminante, 9-11 rue Errepira 64500 Ciboure

(tel/fax : 05 59 47 63 06)

dont les couvertures s’ornent de photos magnifiques.

P de B

Voyage au pays des Ze-Ka de Julius Margolin aux éditions Le Bruit du Temps 29 € 784 pages

2011-07-23T02:33:00.000-07:00

« Le docteur Julius Margolin, journaliste indépendant, père de famille, citoyen polonais résidant en Palestine de façon permanente, un homme en bonne santé qui n'a rien à voir avec l'Union Soviétique et n'a commis aucun délit contre ce pays, est retenu par l'Armée Rouge sur le territoire polonais, au moment où il s'apprête à regagner Tel Aviv. Son passeport, son visa sont en règle. Après avoir vérifié son identité et constaté qu'il n'est ni espion, ni voleur, ni assassin, on aurait dû le laisser repartir chez lui. Ce livre n'aurait alors pas été écrit et le docteur Julius Margolin aurait conservé jusqu'à la fin de ses jours l'agréable conviction que l'Union Soviétique est un état d'avant-garde de la Démocratie révolutionnaire. Que se passe-t-il, finalement ? Le docteur Margolin est retenu pendant neuf mois, puis arrêté et accusé absurdement d'avoir enfreint le régime des passeports, comme si la détention d'un passeport polonais par un citoyen polonais pouvait être une violation de la loi soviétique ; il est ensuite envoyé dans un camp de redressement par le travail pour une durée de cinq ans. Ceux qui le connaissent perdent sa trace. Deux ans plus tard, il n'est plus qu'un invalide, une créature pitoyable éternellement affamée que ses proches n'auraient pas reconnue. Il est clair que dans les premiers temps, le docteur Margolin est bouleversé, choqué par un tel traitement. Il l'attribuait à une erreur ou un à un échec personnel. Or il constate avec horreur que des masses de gens, soviétiques et autres, se trouvent dans la même situation. Il fait une découverte extraordinaire, à couper le souffle : il ne s'agit pas d'une erreur mais d'un système, d'une forme de gouvernement, et ce dans un État dont le territoire occupe 1/6^ème du globe terrestre. Les camps sont une nécessité historique, conséquence inévitable d'un système où le travail est obligatoire".

De ces cinq ans de goulag, Julius Margolin (1900 – 1971) sortira miraculeusement vivant, et Voyage au Pays des Ze-Ka a avant tout été « écrit pour la défense des millions d'êtres enterrés vivants". Ce texte est un constat froid, objectif, documenté, brillant, décrivant la machine inexorable qui a tenu en esclavage des millions d'hommes et de femmes qui n'avaient rien fait pour mériter ce sort et qui sont devenus par la volonté soviétique "absents au monde". Il décrit une organisation systématique mise en place pour asservir, nier et tuer des hommes et des femmes. Les Ze-Ka sont des esclaves, astreints à travailler sans manger à leur faim, et retenus sans espoir de sortir jamais, dans des conditions effroyables et absurdes "ils sont enterrés là, et jamais ne reviendront dans le cercle des vivants".

Des millions d'hommes déplacés, travaillent au-delà de leurs capacités physiques dans le milieu hostile de la Sibérie. De leur travail découle la quantité de la nourrture qu’ils pourront manger : « dans la cuisine, il y avait quatre marmites contenant chacune une nourriture différente. La première, la marmite disciplinaire, était pour ceux qui n'avaient pas accompli leur norme. Ceux qui n'effectuaient pas 100 % de la norme recevaient 500 grammes de pain et, matin et soir une soupe claire disciplinaire. La deuxième était pour ceux qui avaient accompli leur norme : 700 grammes de pain, une soupe le matin et, le soir, soupe et kacha. Ces données datent de 1940, avant l'entrée en guerre de l'Union Soviétique. Après, cela fut pire encore. La troisième marmite, dite "marmite de choc", était réservée aux Ze-Ka qui avaient accompli 125 % de la norme. Ceux qui atteignaient 150 % et plus avaient le droit à la quatrième, à la marmite "stakhanoviste". Les stakhanovistes étaient nourris on ne peut mieux : 900 et parfois même 1000 grammes de pain par jour, deux plats le matin et quatre le soir : soupe, kacha à l'huile, pâtes gratinées ou pois cassés, un petit pain blanc et une boulette de viande. Sous le nom de boulette ou de goulasch, on servait de la viande de cheval pas très fraîche. Le pain noir était la base de la nourriture pour les quatre catégories. Le règlement prévoyait la distribution de matière grasse et de sucre, mais en réalité, on n'en recevait pas ou à peine. La deuxième catégorie avait parfois un peu de poisson salé : un petit morceau de morue, de vobla, de saumon ou même d'une chair que nous ne connaissions pas jusqu'alors : le dauphin. Seules la troisième et la quatrième marmite donnaient en 1940 la possibilité de manger suffisamment. Avec la première ou la deuxième, on était condamné à mourir de faim tôt ou tard".

Seuls les forts pouvaient espérer survivre et Julius Margolin n’était pas fort. Il lui fallut d'abord apprendre à devenir bûcheron et comme il n’était pas très doué, il était systématiquement insuffisamment nourri. De plus, il lui faut craindre les autres prisonniers, les plus jeunes, les plus costauds qui volent le peu qu’on peut avoir. Car la déshumanisation des prisonniers ne se fait pas uniquement par l'exploitation et la faim et, mais aussi par la dépersonnalisation. Personne ne soutient personne, personne n'apprend le respect de l'homme, et les jeunes détenus qui arrivent comprennent très vite que c'est en volant et en attaquant les plus faibles qu'ils arriveront à survivre.

Margolin lui arrivera à s’en tirer car il emploiera les armes de l’intellectuel qu’il est. Il raconte qu’une nuit qu'il était sur son bat-flanc, il se fit voler ses habits, sa nourriture, par un Ze-Ka beaucoup plus fort que lui. D’abord désespéré, il se rend compte que la seule arme dont il dispose est l'écriture. Il menace le détenu d'aller le dénoncer s'il continue. Le détenu continue, alors il écrit une lettre, un plaidoyer extrêmement bien formulé qu'il apporte au chef du camp. Et comme dans le système soviétique, hiérarchisé jusqu’à l’absurde, tout problème doit être transmis à l'autorité supérieure, le chef du camp est dans l’obligation de transmettre toute plainte à son supérieur hiérarchique, à moins qu'il n'ait résolu le problème. Et comme il craint de se retrouver Ze-Ka lui-même si ses supérieurs pensent qu’il ne fait pas bien son travail, il réussit à empêcher que Julius Margolin soit dorénavant volé.
Dans ce monde absurde et violent, la culture n’est pas absente mais c’est une culture pensée comme « hygiène ». Elle est surveillée et organisée par la KVTCH qui serine sans cesse des mots d'ordre obsédants : éditoriaux de la Pravda, musiques de Tchaïkovski, Tue l'Allemand, poème de Constantin Simonov ou Tue, article d'Ilya Ehrenbourg :

« Les Allemands ne sont pas des êtres humains. Si tu n’as pas tué un Allemand par jour, ta journée est perdue… Si tu ne tues pas l’Allemand, c’est lui qui te tuera…Si tu ne peux pas tuer un Allemand avec une balle, tue le à la baïonnette…Si tu as tué une allemand, tue-s-en une autre – à l’heure actuelle, il n’est rien de plus réconfortant pour nous autres que de voir des cadavres allemands. Ne compte pas les jours, ne compte pas les kilomètres, compte une seule chose : les Allemands que tu auras tués. Tue l’Allemand ! C’est ce que réclame ta terre natale. Frappe juste. »

Ce livre est aigu, presque incisif. Il s'agit de descriptions sèches d'un état terrifiant, sèches non pas parce que le cœur y manque, mais parce que la logique implacable du camp et son absurdité sont ressenties à chaque instant et traitées comme un objet de logique insupportablement effroyable. "Dans les camps allemands, on tuait la fille sous les yeux de sa mère et la mère s'éloignait en souriant d'un sourire hébété, un sourire de folle.

Dans les camps soviétiques, on ne connaît pas ces horreurs ; mais eux-mêmes ne sont qu'horreur par leur importance, leur structure solide, leur organisation et le pouvoir de l'état. Les camps soviétiques sont peuplés d'hommes qui, extérieurement, semblent normaux ; mais, à l'intérieur, ne sont que plaies ouvertes".

Pendant ses cinq années de camp, Julius Margolin a écrit trois livres : La Théorie du Mensonge, La Doctrine de la Haine, et De la Liberté. Tous les trois lui furent confisqués et jetés dans la boue. Il écrivait sur le mensonge au milieu du mensonge, sur la haine au milieu de la haine, et sur la liberté alors qu'il était enfermé, en détention. Alors, dès qu'il fut sorti, son seul désir fut de réécrire un livre et de témoigner. Les autres livres avaient été détruits, il fallait en faire un autre. Et comme il le dit si bien, "de même qu'un nouvel amour ne peut remplacer celui que la mort a fait disparaître, un livre est irremplaçable… Au milieu de la cour de la prison de Vologda, j'ai voué une haine éternelle à ceux qui tuent les livres. Malheur au pays où l'on tue les livres !"

Depuis qu'il était libre, Julius Margolin vivait au bord de la mer, avait de quoi manger, personne pour le surveiller, et chaque jour à l'aube, vers quatre heures en été et six heures en hiver, à l'intérieur de lui-même, la sirène hurlait l'appel au travail dans des milliers de camps dissimulés sur l'espace infini, de l'Océan Arctique à la frontière chinoise, de la Mer Baltique à l'Océan Pacifique.

Ce livre, que je vous invite à lire, ne remplira pas sa mission s'il ne transmet le sentiment vivant de la réalité des camps qui existent, aujourd'hui comme hier.

Il ne faut pas se tromper, dit Julius Margolin, il ne faut pas confondre les camps soviétiques avec ceux de Hitler. « Il ne faut pas excuser les camps soviétiques parce que Auschwitz, Majdanek et Treblinka furent pires. Il faut se rappeler, les usines de mort de Hitler n'existent plus, elles ont passé comme un cauchemar et sur leur emplacement s'élèvent les monuments au-dessus des tombes des victimes, mais aujourd'hui, il y a encore et toujours des goulags, tends l'oreille, et tu entendras comme moi, chaque matin à l'aube, venant de loin : debout !"

Ce livre est écrit pour la défense de millions d'êtres enterrés vivants. Lisez-le.

P. de B.

Mystique, Joë Bousquet Extraits

2011-07-21T08:14:00.000-07:00

JE VEUX QUE MON LANGAGE DEVIENNE TOUT L’ÊTRE DE CE QUI, EN MOI, N’AVAIT DROIT QU’AU SILENCE

…………

A vingt ans, j’ai été détruit par un coup de feu. Mon corps était retranché de la vie ; par amour pour elle, je rêvai d’abord de le détruire. Cependant, les années, qui me rendaient mon infirmité plus présente, enterraient mon intention de me supprimer. J’avais été le blessé, je devenais déjà la blessure. J’ai vécu dans une chair qui était la honte de mes désirs.

……….

Il m’a parlé d’une leçon qu’il avait reçue d’un brin de lavande… Il écrivait, le matin, sans entendre monter de la cour les voix des enfants… Mais les paroles qu’on prononçait sur les balcons venaient jusqu’à lui. Ainsi entendit-il une femme dire que la lavande fleurissait, quand c’était aux nuits de s’allonger aux dépens du jour, et qu’on voyait bien que la couleur de ces fleurs était faite avec la jolie nuit du matin.

deux textes tirés de Pour un tombeau d’Anatole de Stéphane Mallarmé

2011-07-19T09:09:00.001-07:00

sentir éclater

en nuit

le vide immense

produit par ce

qui serait sa vie

parce qu’il ne

le sait pas

qu’il est mort

éclair ?

crise

douleur

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

pour ne plus le voir

qu’idéaliser –

après, non plus lui

vivant là – mais

germe de son être

repris en soi –

germe permettant

de penser pour lui

- de le voir

Pour un tombeau d'Anatole est un projet de livre que Mallarmé voulut écrire à la mémoire de son fils défunt à l'âge de huit ans. Il n'y arriva jamais, restent les fragments qui par leur forme inachevée restituent avec une force poignante les sentiments désolés d'un père impuissant.

Point/ Seuil 350 pages, 8 euros

deux photos et un poème

2011-07-10T13:10:00.001-07:00

Je suis venue d' Afrique,

à pas comptés, à vols furtifs.

Personne ne m'attendait.

Ici, enfin, ma beauté se fait jour

et les yeux, tous ces yeux se dardent sur mes plumes.

Oh! Sauvagerie des regards plantés sur mon corps émacié.

Catherine Rodière Rein

Le roman de Renart: Le puits de Jean-Marc Mathis ( scénario) et Thierry Martin ( dessin),chez Delcourt Jeunesse, 2008 (9,4O euros)

2011-07-04T01:38:00.000-07:00

L’une de trois merveilles parues à ce jour de ces deux auteurs, l’un étant l’autre dans le nouveau blanc d’autour de leur bande enfin dessinée, puisque le texte estt l’image et l’image le texte, le même lieu, les même sobriété, la même élégance, même clarté; le même lieu est des vignettes sans bord que leur étendue, une phrase et un dessin, de sorte aussi que partout dans les pages le blanc qui sort du dessin le dessin le touche, le longe, et le blanc en bien des endroits, on dirait partout, entre dans l’image et se mêle au dessin (par exemple quand le blanc - blanc ou crème - dessine les lumières), et au blanc des bulles et du texte, et le trait d’autour des vignettes c’est les contours des personnages (et autres arbres) [après l’image 1 de couverture, l’image 2 de page 21].

Puisque je veux toucher brièvement l’ouvrage, j’ai choisi, découvert, l’exemple de 2 vignettes de cette page 21 [images 3 et 4] : dialogue entre l’oiseau Drouineau et le chien, 2 vignettes intercalées en hauteur, images ainsi arrêtées, s’ouvrant aussi à tout le blanc, qui est du discours : dans l’image 3 la case est dans son blanc et le blanc autour et à gauche, à droite l’oiseau s’envole et le ciel est dessiné pour le recevoir; puis dans cette lecture gauche et droite on continue de longer la vignette perpendiculaire, le lieu de la planche; donc peu après, après une nouvelle scène d’intérieur, le retour de l’oiseau s’interrompt soudain, mais longuement, dans le blanc (chien et blanc et paroles mêlées “familièrement”, leur noir, au noir des coutours, et dans l’arrêtée du blanc de la vignette, vignette et planche, un arrêt du récit.

J’ E

Canards renversés

2011-06-29T10:55:00.000-07:00

photo yves rousselin

Hortillonnages 2011 over.blog.com

Jean-François chabas, Prières, L'Ecole des Loisirs, collection Médium (10 euros)

2011-06-21T13:24:00.000-07:00

Jean-François est surtout auteur de romans de Littérature Jeunesse, ce qui veut dire présent dans les librairies spécialisées Jeunesse (ou dans les rayons de Littérature pour adolescents, des Fnac et compagnie). D'abord quelqu'un qui m'est nécessaire, cher, nombreux (en titres, tous du pur JF Chabas, chez L'Ecole des Loisirs, ou Casterman...). Ici je cite Prières, et comme toujours livre de lucidité, dans la vigueur d'un style unique, dans des livres de sujets toujours différents, et dans l'âpreté de Prières l'humour particulier de Chabas.

«Je suis sûre que Jésus ne buvait pas, ou alors très modérément. » (Dolores Rivera 52 ans San Luis Mexique 1er mars 1931)

« L'anniversaire du patron du patron, mais bon, je n'ai pas bien compris cette historie de Jésus, de Dieu et du Saint-Esprit. Trois en un. Comme les produits d'entretien. » (Jack MacIain 18 ans Wick Ecosse 25 décembre 1997)

Le libanais, l'écossais, Dolores et Prosper « ont [le dit la 4e de couverture] une connaissance en commun. C'est la souffrance. » Leurs prières s'adressent à la Vierge, à Notre Père (ou Dieu) ou à Saint Pierre ; les paroles différentes se succèdent, se reprennent, confidences, demandes, à nouveau le silence, le silence de chacun ; à l'intérieur du silence de l'auteur, qui porte les voix et les inscrit dans le silence, quoi qu'il se dise, quoi qu'il s'entende.

« Je suis un vieil homme. Beaucoup de ceux de mon âge sont morts. Ici, sur l'île, même les petits enfants meurent nombreux. Et moi je suis là, Dieu. » (Prosper Lesage 72 ans Port-au-Prince Haïti 7 novembre 1991)

« Alba, elle a les lèvres parfumées à la framboise. Non mais ça va, saint Pierre, je ne suis pas complètement taré non plus, je sais que c'est le rouge à lèvres. » (Jack MacIain)

Dernières paroles de Amine Salamé 21 Beyrouth Liban 3 juin 990 : « Vierge Marie regardez-moi ces minables qui tirent en l'air. Rafales perdues. (…) Des simples d'esprit, bornés. A peine au-dessus des animaux. Vierge Marie, vous voyez bien qu'ils ». Silence.

J' E

Cordwainer Smith, Les Seigneurs de l'Instrumentalité, 4 volumes, Gallimard, collection Folio SF.

2011-06-16T01:59:00.000-07:00

Un chef d'oeuvre de science-fiction n'est plus de la science-fiction ; les livres de Cordwainer Smith ne sont pas seulement de la littérature. Personne du ciel, de l'espace et du temps et de la terre, n'approche ni ne s'éloigne (en moi) de Cordwainer Smith.

« Il était fou, fou de rage, au beau milieu des étoiles. » (p. 277, I)

« Une musique court au long de cette histoire. La douce musique du Gouvernement de la Terre et de l'Insturmentalité, sucrée comme le miel et comme lui, finalement, écoeurante. » (p. 556, I)

Les Seigneurs, qui n'interviennent guère dans les récits, sont les garants de l'organisation froide du monde (Cordwainer Smith aussi au-delà de la « fiction speculative »). La musique de Csmith est de l'âme nue, et des âmes, y compris bien-sûr les âmes du « sous-peuple » (corps humains, âmes « animales », comme de la merveilleuse femme-chat : C'mell).

« Il lui raconta qu'au milieu des étoiles les gens perdaient tout contrôle d'eux-mêmes, que leurs tendances refoulées se réveillaient et qu'alors leurs âmes apparaissaient plus noires que le fin fond de l'espace. L'espace, lui, ne commettait jamais de crimes : il tuait, tout simplement. La nature donnait la mort, mais l'homme, de planète en planète, amenait le crime avec lui. Sans son cube, l'être humain était contraint de jeter un regard dans l'abîme insondable de sa personnalité. » (p. 270, I)

« Un vaisseau à bord duquel, par chance, se trouvait un télépathe muni d'un projecteur lumineux qu'il avait braqué sur l'innocente poussière. » (p. 318, I)

« Et, cependant, quelque chose en eux les poussait à ajouter à chacun de leurs chants ce refrain qui les troublait eux-mêmes : Et je pleure sur l'humanité § » (p. 403, I)

« Nous vous donnerons tout ce que vous souhaitez sauf la souffrance d'un autre. » (p. 234, II)

Citations, peu, de la constante poésie de Csmith. Quant aux sous-êtres (n'est-ce pas?!) :

« Enfin, la cérémonie terminée, ils entrèrent dans la chambre du cheval. » « Le cheval leva la tête à leur entrée, mais voyant que c'était encore des humains et non des êtres de sa race, il la laissa retomber sur sa poitrine et attendit patiemment. » (p. 263, II) « Je ne connais aucun nom, émit le cheval, mais vous êtes du même pays que moi. Le pays, le beau pays. » « - Tu es un chien, émit le cheval. Un boooon chien ! » (p. 269 puis 270, II)

« Tout au fond de mon esprit le petit oiseau ou animal invisible continuait à pépier mentalement : hommebon hommebon rendslemort prendsdeleau prendsdeleau... » (p. 126, I)

Et les robots ? :

« « - Lisez dans mon esprit. Je suis un robot, mais aussi une femme. Vous ne pouvez désobéir aux humains. Je suis humaine. Je vous aime. Vous aussi vous êtes une personne. Vous pensez. Nous nous aimons l'un l'autre. Essayez d'attaquer. - Je... je ne peux pas, dit le sergent-robot avec quelque chose comme de l'ardeur dans ses yeux laiteux. Vous m'aimez ? Vous voulez dire que je suis vivant ? Que j'existe ? - Avec l'amour, vous existez », répondit Dame Panc Ashash. » (p.519, I)

J' E

PIC pic la fin

2011-06-15T12:57:00.001-07:00

Notre préféré

Tristan Felix

Pic pic

2011-06-14T09:40:00.000-07:00

Tristan Felix

Un trou dans la mémoire

2011-06-11T04:51:00.000-07:00

Il n’y a vraiment pas de quoi se tuer…

C’est la vie.

Non, ce n’est pas la vie.

C’est la peur.

Ainsi parle le poète Ivan Chtcheglov.

Et son visage tout à coup se tourne vers l’interlocuteur invisible, venu dans l’asile écouter le poète interné.

Enregistrer sa voix, son visage en gros plan.

Ses sourires, sa voix, ses silences aussi et ce quelque chose de tremblant, d’amusé qui se glisse entre lui et ses paroles.

Sa bouche.

On ne sait pas s’il lit ou s’il improvise ou encore récite ce texte étonnant qui fait dialoguer un malade et un bien portant.

On ne sait pas non plus d’où est venu celui qui enregistre.

On ne sait rien.

Juste ce visage en gros plan et sa voix.

Et puis sur le côté gauche, donc l’épaule droite du poète, un trou et une couture qui s’effiloche près du cou.

Le poète Ivan Chtcheglov porte un vêtement en mauvais état.

Rien à déduire pourtant. Ou si peu.

Le poète Ivan Chtcheglov aimait peut-être porter des habits usés, comme d’autres artistes. Une corde pour ceinture, de vieux souliers. On a tous, du moins certains, des habitudes de cet ordre. Plus ou moins visibles. A cause d’un attachement. Du confort parfois procuré par ces vieilleries. On n’a pas besoin de s’en expliquer.

On se dit ça. On se souvient d’avoir aimé jusqu’à la corde certaines chaussures. Presque de manière maniaque.

C’est pourquoi le poète Ivan Chtcheglov porte ce pull troué.

C’est pourquoi le poète Ivan Chtcheglov est interrogé.

D’ailleurs, l’enregistrement a été fait dans un asile psychiatrique.

On se souvient de ses mots : rien de plus dangereux que le il.

Or, aujourd’hui, en France, c’est le je qui est mis à l’index.

Ou en exergue.

Et là, le poète au pull troué accuse le pronom personnel de 3°personne.

Est-ce parce que les infirmiers parlent du malade de cette manière ? Il refuse de…Il a dormi…ou il accepte la douche…

Il : un danger.

Tu ou vous, la présence ?

Le poète Ivan Chtcheglov fait de la grammaire une arme contre la folie qui l’entoure et a troué jusqu’à son pull.

Celui qui a enregistré la voix, le visage, le trou dans le pull est venu du dehors. Qui est-il ?

On ne connaît que l’identité de celui qui est à l’intérieur : du cadre, de l’image, de l’écran, de l’asile. On sait aussi qu’il parle français. Malgré son nom russe. Ce qui nous donne peut-être un indice sur le lieu où a été fait l’enregistrement. Mais non, fausse piste. Un asile psychiatrique français. Pas le Goulag. Le visiteur, lui, est reparti vers le dehors.

La voix perce l’image. Le son traverse la frontière. La mort même puisque Ivan Chtcheglov est mort. N’en est pas sorti vivant.

Tandis que, nous, nous vivons à l’extérieur du monde clos que la voix du poète troue.

J’apprends ensuite qu’Ivan Chtcheglov se faisait appeler Gilles Ivain. Vivait en France.

Etait proche des situationnistes et de Debord. Est mort en 1998. Une question demeure : pourquoi ce changement de nom ? Il y en aurait d’autres, mais elles aussi sans réponse.

Ce qu’on sait. Ce qu’on ne sait pas.

Par exemple, il y a un peintre qui traverse les frontières, vit un peu partout en France, au Blanc, à Céret, à Paris et ignore que Jean-Sébastien Bach est mort depuis plusieurs siècles quand il demande au disquaire si le compositeur dont il sait seulement qu’il a aimé sa musique compose encore. C’est un étranger.

L’homme a un accent et porte des vêtements visiblement usagés. Mais il peut payer.

Le disquaire, interloqué, lui demande après que l’inconnu a acheté la série de 33 tours de la sonate de Bach qu’il aimait, (Sonate in G Minor, BWV 1029), s’il veut être tenu au courant des parutions musicales. L’homme acquiesce et le disquaire lui tend alors un papier pour qu’il y inscrive son nom et son adresse. Ce qu’il fait de bonne grâce, rapporte le fils du disquaire.

Chaim Soutine, lit le disquaire.

Un peintre, un poète.

De l’un, on a les couleurs, la violence peinte, ce rouge qui brillait. Le nom d’une œuvre.

De l’autre, on ne sait presque rien, images sur l’écran, sa voix, un trou sur son pull.

Il n’y a vraiment pas de quoi se tuer…

C’est la vie.

Non, ce n’est pas la vie.

C’est la peur.

Mémoire trouée.

Vêtement usé.

Sylvie Durbec

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2011-06-10T11:21:00.000-07:00

Tristan Felix

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2011-06-08T01:01:00.001-07:00

Tristan Felix

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2011-06-07T11:47:00.000-07:00

Tristan Felix

Aperçus de la première personne dans Maîtres anciens ou Le naufragé, de Thomas Bernhard (Gallimard, Du monde entier)

2011-06-04T00:46:00.000-07:00

« Thomas Bernhard, c'est moi », diraient Atzbacher ou le narrateur du Naufragé.

Le début de Maîtres anciens :

« N'ayant pris rendez-vous avec Reger qu'à onze heures et demie au Musée d'art ancien, je m'y trouvais déjà à dix heures et demie (...) »

Un moment, l'auteur est le narrateur ; d'ailleurs ni eux ni les personnages n'ont de personne physiquement décrite, chez Thomas Bernhard, mais sont des interlocuteurs ; dans sa brève apparition (mais tout le monde sait que les personnes écrites n'existent pas physiquement), l'auteur et narrateur disparaît :

« (...)à dix heures et demie afin, comme je me l'étais promis depuis un certain temps, de pouvoir l'observer une bonne fois sans être dérangé, autant que possible, sous un angle idéal, écrit Atzbacher. »

Envol de l'un des anges de Thomas Bernhard ; disparition de la scène du personnage du narrateur Bernhard, ce qui veut dire aussi qu'il sera tout et tous, toutes paroles, toutes personnes.

La première personne du narrateur en second suit le même chemin : on ne sait dès l'abord plus, non qu'il parle, mais qu'il écrit ; Atzbacher et Bernhard se rejoignent, ils sont tout le théâtre du livre, et nous parlent, cependant qu'ils écrivent et sont écrits.

A tout bout de champ s'installe la parole on ne sait ou on ne voit de qui, et c'est comment pouvoir, miraculeusement dire (voire se répéter en variations, musicales) :

« Il a fallu que mes parents fussent morts pour que je sorte de ce trou noir de l'enfance, a-t-il dit [a écrit Atzbacher...], il a fallu qu'ils fussent définitivement morts, effectivement pour toujours, vous savez, pour que je sorte du trou de l'enfance. » (Maîtres anciens, p. 78)

Merveilleusement, indiciblement, ce « trou noir de l'enfance » devient un sous-entendu, « le trou de l'enfance », ce trou, l'enfance, etc. s'il fallait dire autrement que l'auteur.

Le début de Le naufragé :

« Glenn Gould aussi, notre ami et le plus important pianiste virtuose du siècle, n'a atteint que cinquante et un ans, pensai-je en entrant dans l'auberge.

Sauf qu'il ne s'est pas suicidé comme Wertheimer mais qu'il est mort de sa belle mort, comme on dit. »

Tout un ballet d'entrées et de sorties de scène de personnes ou personnages. Et quant aux lieux, ils sont déjà, ici, ce leitmotiv de « l'auberge », où le narrateur n'écrit pas mais pense et est ; tous interlocuteurs et personnes dites entrent et sortent légèrement, imperceptiblement, comme dans ces « moi » qui viennent se confondre, deux exemples : un,

« Comment a-t-elle pu me faire cela, m'a-t-il dit, pensai-je. Moi [soulignons] qui ai tout fait pour elle, moi qui me suis sacrifié pour elle, et elle me laisse tomber, me plante carrément là et part en Suisse rejoindre ce nouveau riche, cet affreux bonhomme, m'a dit Wertheimer, pensai-je dans l'auberge. »

Souvent : retour retardé du thème initial (« pensai-je »). Deux :

« Il n'y a que par le détour du malheur que nous pouvons être heureux,disait-il, pensai-je. Mes parents ne m'ont jamais montré que le malheur, dit-il, voilà la vérité, pensai-je (...) » (Le naufragé, p. 69-70)

Fusion des personnages. L'auteur n'est déjà et n'est plus que personnage, un ironique et scrutateur, d'ailleurs sa propre victime, il n'y a personne d'indemne, chez l'auteur, chez Thomas Bernhard.

J' E

Sur Un balcon en forêt de Julien Gracq, José Corti, 17 euros

2011-05-16T12:33:00.000-07:00

Il y a les proses de Julien Gracq, pleines de lieux, de moments, qui sont les phrases, comme des soirs, où vivent des éclairs, où tout se prolonge, les paysages précis et secrets : qui sont les phrases et dans les phrases ; dans ces lieux viennent incessamment, savoureusement, étonnamment ses images, « ainsi des portes claquées à toute volée réveillèrent les échos de la clairière dans un fracas d’attaque de diligence. » (Un balcon en forêt, p. 62). Sont des îlots de grâce :

(…) comme il arrivait à sa hauteur, Grange aperçut sous le capuchon qui se levait vers lui deux yeux d’un bleu cru, acide et tiède comme le dégel - au fond du capuchon, comme au font d’une crèche, on voyait une paille douce de cheveux blonds.

- C’est m-mouillé, votre forêt, ooh là là ! fit une voix fraîche et brusquette, pendant

que le capuchon s’ébrouait avec le sans-gêne d’un jeune chien et aspergeait Grange - puis soudain le menton se leva avec une gentillesse tendre et tendit le visage nu à la pluie comme à une bouche, pendant que les yeux riaient.

- C’est mieux qu’on revienne ensemble, reprit-elle d’une voix qui ne le consultait mie.

C’est plus gai !

Et elle se mit à rire de nouveau, de son rire de pluie fraîche. Maintenant qu’il l’avait rejointe, elle marchait à côté de lui d’un bon pas. Grange la regardait quelquefois à la dérobée ; derrière le bord du capuchon il ne voyait que le nez et la bouche, tout vernissés d’eau, que le court menton buté tendait à la pluie, mais il était remué de la sentir auprès de lui, jeune et saine, souple comme un faon, dans la bonne odeur de laine mouillée. (Un balcon en forêt, p. 55-56.)

J’ E

Sur Ostinato de Louis-René des Forêts, Mercure de France, 1997, 14, 80 euros, Gallimard, collection L’imaginaire, 8,50 euros

2011-05-08T05:33:00.000-07:00

La phrase d’Ostinato, disant les premiers mots, disant les mots, ne finit jamais ; le début d’Ostinato ne s’arrête pas à la suite d’Ostinato, et se suffit et suffit à la suite du livre ; les phrases d’Ostinato sont longues à s’enfoncer dans des transparences ou nuits, disparaître et, obstinément, aveuglément, ne pas finir ; les deux derniers livres de Louis-René des Forêts (Ostinato et Pas à pas jusqu’au dernier) sont transparents avant les autres et après les autres ; c’est l’obscurité, la lumière, la transparence, au commencement de la lumière :

Le gris argent du matin, l’architecture des arbres perdus dans l’essaim de leurs feuilles.

Le parcours du soleil, son apogée, son déclin triomphal.

La colère des tempêtes, la pluie chaude qui saute de pierre en pierres et parfume les prairies.

Le rire des enfants déboulant sur la meule ou jouant le soir autour d’une bougie à garder leur paume ouverte le plus longtemps sur la flamme.

Les craquements nocturnes de la peur.

Le goût des mûres cueillies au fourré où l’on se cache et qui fondent en eaux noires aux deux coins de la bouche.

La rude voix de l’océan étouffé par la hauteur des murailles.

Les caresses pénétrantes qui flattent l’enfance sans entamer sa candeur.

Dès la seconde phrase, ou encore la première, tout commence et est si vite et si peu vite achevé. Dans l’émission d’Un siècle d’écrivains qui lui est consacrée, des Forêts lit tout ce début d’Ostinato, (notre citation, jusqu’à celle ci-dessous) sur des feuilles dactylographiés, il va, il marche, il prononce, et non seulement il dit, il chante de sa voix, ses accents.

Ce ne sont ici que figures de hasard, manières de traces, fuyantes lignes de vie, faux reflets et signes douteux que la langue en quête d’un foyer a inscrits comme par fraude et du dehors sans en faire la preuve ni en creuser le fond, taillant dans le corps obscurci de la mémoire la part la plus élémentaire - couleurs, odeurs, rumeurs -, tout ce qui respire à ciel ouvert dans la vérité d’une fable et redoute les profondeurs.

Voici la profondeur des longues phrases, le ciel couvert et découvert.

J’ E

Amitié étroite, de Bastien Vivès, chez KSTR, 2009, 16 euros

2011-04-23T06:30:00.000-07:00

Bastien Vivès, toujours et de nouveau et de la plus belle façon, explore la matière du dessin de bande dessinée, invention graphique et pourtant sobriété et en somme maturité, construit ses récits pour leurs dialogues, amicaux, amoureux, pour le dessin de ses personnages, ainsi Dans mes yeux (même année, même éditeur, même prix) situe le narrateur lui-même (pourtant qu’on ne voit jamais puisqu’en somme i dessine) devant une jeune femme, ils se parlent, se répondent : on voit elle ; Amitié étroite (la couverture, image 1, déjà mêle les deux mots) est le de deux amis, elle et lui, qui ont des aventures amoureuses chacune et chacun, dont ils se parlent ; mais, leur amitié est leur amour, il arrive qu’ils font leur amour, dans des pages de vraie beauté érotique, puis continuent (de la dernière page) leurs vies sentimentales séparées, pourtant ce n’est pas sûr.

L’image 2 dit leur amitié, « ça va aller ? », et dessine leur sentiment ondeurs sans traits, courbes qui elles aussi se regardent, sont eux.

Image 3 : « je suis super heureuse pour toi » (dans l’amitié je ne peux pas te dire si, aussi, je suis jalouse). Les 4^e et 5^e images sont les lignes, les courbes, les couleurs, le sourire de leur étreinte (image 5, ce merveilleux sourire, merveilleuse brève ligne de blancheur qui entre dans le blanc de la page, mais il n’y a plus le blanc de la page d’avant le récit, cette ligne blanche est un silence dans le silence du dessin.)

J’acques Estager

La rumeur, de Philippe Renaut, scénariste, et David Barou au dessin ; La boîte à bulles, 2008, 12 euros 80

2011-04-03T01:12:00.000-07:00

Là, vêtu de noir, chapeau haut de forme, quelqu’un marche seul une route, puis une rue (image 1) ; sans un mot tout le long du récit, jusqu’à la falaise (image 4) ; la bande dessinée suit le cheminement du personnage principal (et seul), dans le continu du décor et des paroles et paroles et paroles, tout au long des pages à l’italienne, le personnage y étant redessiné un peu plus loin et encore ; d’autres au fur et à mesure se joignent à lui, ou le quittent, tout le monde est redessiné dans le même décor : et d’où vient-il, où va-t-il ? ;

lui ne parle à personne et ne voit personne, il n’est qu’un dessin ; mais autour de lui, tout le monde s’en inquiète, l’apostrophe, et l’imagine, est dessiné et se déplace au haut et au bas dans la suite de l’image les gens et leurs lieux : sans cesse le groupe s’agrandit des gens qui suivent l’homme providentiel, le politicien haï (image 2); tout le monde parle sauf lui, sauf le décor, et un vide grandissant des paroles, de la parole (« la situation est si grave que çà », images 3) ;

enfin, au devant de la foule, celui qui n’a rien dit mais qu’on croyait écouter saute du haut de la falaise. Le dessin suit un seul et même plan, mais avec des mouvements presque imperceptibles, et immobiles, de la « caméra »; dans un même décor, le film d’une « longue marche », le récit place sa suite de cases invisibles, disant et illustrant (et dans le format à l’italienne) la même on dirait monotone même scène ; mais il y a les invisibles cases, les scènes au haut et au bas du dessin, cases annexes, où on peut venir et lire, s’installer, d’où revenir dans la suite ininterrompue et interrompue de la bande : les immobilités de la bd (ici une même case, suite de cases, suite de cases annexes…), nos allées et retours de lecture, sont le mouvement, l’image et le mouvement, le dessin dans les bulles et le silence et le dessin des paroles.

Après le blanc d’avant le récit, après le blanc et le noir des bulles, le noir sous la falaise, (disparition du personnage noir, inconnu, dans le noir) (images 4 )

J’acques Estager

COMME DIT NATHALIE KOSCIUSKO-MORIZET ( NKM) NOTRE MINISTRE... DE L'ENVIRONNEMENT LE NUCLEAIRE EST UNE BONNE ENERGIE

2011-03-29T05:26:00.001-07:00

Bravo NKM, encore un effort!

Le gouvernement japonais est en "état d'alerte maximum" après les fuites à la centrale de Fukushima

29 mars 2011 07:16

Le gouvernement japonais a déclaré mardi être en "état d'alerte

maximum"

face aux problèmes de la centrale nucléaire accidentée de Fukushima.

Le 1er ministre Naoto Kan a souligné que la situation restait

"imprévisible"

dans cette centrale, dont les systèmes de refroidissement de quatre

réacteurs sur six sont en panne et où les fuites radioactives se sont

multipliées depuis le séisme et le tsunami du 11 mars. Tepco,

l'opérateur de la centrale, a reconnu que de l'eau contaminée

pourrait avoir ruisselé jusqu'au Pacifique. Des traces de plutonium

ont aussi été détectées dans 5 endroits du site.

Le gouvernement chinois a annoncé mardi avoir à nouveau

détecté dans l'atmosphère de faibles quantités d'iode radioactif

provenant de la centrale de Fukushima, selon les médias locaux.

Pékin a demandé aux autorités de 14 régions, dont Pékin et

Shanghai,

d'effectuer des tests de radioactivité sur la nourriture et l'eau,

selon la presse. Par ailleurs, des traces de radioactivité ont

également

été relevées dans de l'eau de pluie dans les Etats de Pennsylvanie

et du Massachusetts, selon l'Agence américaine de l'environnement.

Les niveaux relevés ne représentent pour l'heure aucun danger, selon

l'EPA.

Quelques mots de Jean-Pierre Dupuy, président du comité d'éthique et de déontologie de la Haute Autorité de sûreté nucléaire

2011-03-26T05:48:00.000-07:00

C'est l'homme, seulement l'homme, qui est responsable, sinon coupable, des malheurs qui l'accablent.

Entre les catastrophes morales et les catastrophes naturelles se trouvent les catastrophes technologiques et industrielles. Contrairement aux secondes, les hommes en sont de toute évidence responsables mais, contrairement aux premières, c'est parce qu'ils veulent faire le bien qu'ils produisent le mal. Ivan Illich appelait contre-productivité ce retournement tragique. Il affirmait que les plus grandes menaces viennent aujourd'hui moins des méchants que des industriels du bien.(...)

Les antinucléaires qui se croient tenus pour mener leur combat de dépeindre leurs ennemis de la façon la plus noire ne comprennent pas qu'ils affaiblissent ainsi leur critique. Il est beaucoup plus grave que les opérateurs des méga-machines qui nous menacent soient des gens compétents et honnêtes.

Svetlana Alexievitch, écvrivaine biélorusse auteure de Supplication Tchernobyl, chroniques du monde après l'apocalypse

2011-03-21T12:59:00.000-07:00

"Pendant la Seconde Guerre mondiale, le totalitarisme soviétique s'est avéré plus solide que l'allemand. La vie humaine ne coûtait rien et grâce à ça, Hitler a été vaincu et Tchernobyl a été

colmatée.

Au Japon, il y a le même élément désarroi. Même si les plus grands cerveaux du monde travaillent au problème de Fukushima, ils se heurtent à des difficultés que l'homme et la science ne peuvent pas résoudre aujourd'hui. L'homme n'a jamais voulu prendre en compte la modicité de ses moyens. Cette énergie qu'il a débridée, il ne la contrôle pas."

TIQUE de Joël-Claude MEFFRE aux Éditions Propos/2 9 €

2011-03-08T09:30:00.001-08:00

Nous sortons du monde des apparences fallacieuses. Ce petit recueil de Joël-Claude Meffre est sans conteste un ouvrage plein de poésie attachée au terroir, où l'austérité de ces pays du Sud - que l'on croit trop souvent accessibles à la facilité, alors que la mort sèche et la nuit, y règnent - est omniprésente.

De courtes séquences : le serpent, le cheval, le pré, la mort du grand-père, le chemin, les piquets, les sardines, ont des intitulés d'une grande simplicité.

On meurt de peu de chose et même la mort n'est presque rien. Rien n'est, hormis le regard et le chemin. L'âme donc, devinée, à peine devinée parmi les pierres qui s'écroulent vers le bas des choses. Tous les morts ensemble ne sont rien qu'une seule et même mort, avec le même visage informe.

On chemine avec le narrateur sans y penser, vers des "vallons institués", habités de parents, ceux qui ne sont plus ici-bas mais demeurent dans le souvenir des lieux.

"Il n'y a pas que des chemins, il n'y a qu'à cheminer".

Le livre s’achève par un texte absolument prodigieux :

Sardines

"T'es là, dans ta cuisine, avec la table encombrée

de journaux ; tu es assis sur ta chaise, tu mastiques trois

sardines qui étaient juste avant encore serrées dans

leur boîte et qui semblaient tellement bien nager

dans leur huile".

Francis Ponge est battu.

Sardonique Joël-Claude Meffre ajoute :

" Les sardines c'est d'ailleurs pas des poissons quand c'est comme ça

serré dans une boîte".

Nous assistons à la dénonciation dérisoire, huileuse, de nos efforts de modernité stressés, surveillés, entassés. C'est nous les sardines ! À bon entendeur, salut.

On aurait pu penser que le recueil aurait pu avoir pour titre « Chemin seul », qui m'aurait semblé illustrer parfaitement la posture originale (on pourrait parler d’im-posture/ de non posture justement, originale tant elle est sincère et tout à la fois distanciée) prise par l'auteur.

Il va à sa façon et parcourt le monde de sa montagne et de ses champs, sous son regard poétique, digne, un peu triste et austère, effleurant dans l'ennui du néant pour revenir à la présence.

Vers quelle solitude ?

"On ne va pas vers la solitude, ce n'est pas un but, si ce n'est que tu es seul à marcher vers l'espoir".

Ce poète est vivant, attentif, attachant.

Paul de BRANCION

INZESTE de Mathias LAIR Gros Texte 8 €

2011-02-21T01:54:00.000-08:00

Là, le titre est juste en plein dans le mille. C'est une ode amoureuse, effarée d'intelligence perdue. La phrase déchirée, le verbe désossé, partagée toute la longueur se lit comme un texte continu ou partiel, selon le bon vouloir du lecteur. Paradoxe, la brisure de la phrase rend la litanie incohérente, alors que la performance manifeste qui surgit à la lecture en continu déroute, dérive et devient alors accumulative. On est brisé dans notre lecture suspendue, à tout le moins essoufflé, accablé, comme le fils accablé par l'amour de sa mère :

"La destinée est ainsi faite d'être sous la loi de Maman".

On est dans la virtuosité absolue de Mathias Lair. L'auteur, soumis au ravage brillantissime du savoir de la psychanalyse, de la sémiologie, de l'objet « petit a », du signifiant etc.

Ça dépote un max !

"Pas né mais

néné pas deux fois

né mais

nez à nez dans le même

air respiré…" (page 31).

Le reste est du même bois, mais la lettre tue :

«Entre la matrice et le monde comme

un hiatus dedans je suis »

(bien vu !).

«dans quelle folie

« maternelle entre la vie

et le monde où je flâne

je n'en suis pas encore

né à cinquante ans

faire constat de non-vie

tout ce temps dans le rien

criant ne pas être et faire

pourtant comme toute bête

ne pas être sujet(…)

Cette blessure que

leur épargner j'aurais voulu

de génération en génération

la blessure reportée

cette infection." (p. 35).

Voilà, c'est dit. Il s'agit de juguler cette infection qui tue.

On est sous la loi de Maman jusqu'au chapitre intitulé "Voix » qui est à mon sens sublime. Le hiatus est justement situé entre la voix matricielle de la mère et son corps ( le corps d’elle) en lui :

/il faut le sens pour démonter

le traficotage d'inceste je sais

le deviner sous les religieux délices /. (p.41)

« pas de point

de fuite pour ordonner ce monde

pas d'autre horizon que cette gorge profonde" (page 42).

On a la voix d'elle ou par excès ou par défaut, nous les hommes :

"La voix qui vient est d'une

idole ma voix qui monte

s'adresse à quelle morte la voix

toujours de ce qui n'est pas là

en même temps ma substance

disparue elle est

ce qui n'est pas et

dans cet écart

pleurer comme on jouit

l'amour est cette voix".(p.44)

Se souvient-on, petit, à certaines époques où la voix mue de ce changement étrange où de soprano on devient baryton . On baisse comme des montagnes russes et parfois, si la nature nous a donné une mère à voix chantante et haute, ne voilà-t-il pas que nous nous prenons à monter vers l'aigu – une fois l'adolescence passée – au téléphone, cela donne :

- Bonjour madame

- J'suis pas une dame ! Je suis un monsieur ! (baissant le ton de la voix exagérément vers le bas)

- (l’interlocuteur ou plus vexant l’interlocutrice) Oh, pardon, bonjour monsieur !

Ils nous auront pris pour elle, pour Maman :

"L'amour est cette voix"

"ou bien dans la voix demeurer

travaillé par l'absence" (page 45).

Voilà, de la voix à la langue, il n'y a qu'un pas, un bord (de mère naturellement). Mathias Lair cherche à "forger une langue étrange inaccessible". Il y arrive magistralement. Cela peut-être un peu perturbant pour le lecteur non gymnaste, mais c'est absolument salutaire pour l'esprit de se plier à cette duplicité virtuose qui est sienne.

Continuons. Le dernier chapitre s'intitule "Bord de mère" (je vous l'avais dit, bord d'elle, donc), l'affaire continue, elle est interminable, ça dure. Cela ne terminera donc jamais, cela monte en beauté :

"Etre c'est me défaire

de Maman le monde

entier est gagné

(gâché) par elle (…)

Au moins si

je pouvais la rafistoler pour

qu'elle parte ailleurs

sur son chemin sans

moi (…)

Recracher

le lait

qui m'a fait

pour naître

(n'être). » ( p. 58 )

Voilà, c'est fini, toute cette permanente transportation de l'Œdipe douloureux ressassé, aveuglé, perçu, perclus et courageusement chahuté, affronté par les mots, il reste.

« Et quand m’aime

ne puis le nier quand

elle part avec

dans son panier le monde

entier après m'avoir

tué d'un sourire

d'amour s'évanouissait

me laissant suspendu

de l'amour à la haine

ne me laissant m’aime

pas une bonne pure

haine mais des

chausse-trapes seule

ment". (p.61)

Magnifique épitaphe, on n'est pas loin du rythme du grand François Villon. Nous sommes tous des pendus provisoires, n'est-ce pas ?

Voilà Inzeste tel que je l'ai lu. Il reste l'amour, le sentiment qui ne laisse pas indifférent ni même un différent.

Paul de BRANCION

poésie et musique.orge

2011-02-14T05:47:00.001-08:00

Jean-Paul Krassinsky est l'auteur de Le singe qui aimait les fleurs, c'est inoui. Cette bande dessinée a été éditée en 2007 par Dargaud, collection

2011-01-31T06:13:00.000-08:00

Jean-Paul Krassinsky est l'auteur de Le singe qui aimait les fleurs, c'est inoui. Cette bande dessinée a été éditée en 2007 par Dargaud, collection « Poisson Pilote »

Depuis, il a composé entre autres Les fables de la poubelle (même lieu). Monde cruel, sordide, humain; yeux humains, y compris des insectes; cependant, le début et la fin du récit sont sous le signe de la légèreté (sûrement la grâce, la finesse du trait lui-même du dessin de Krassinsky) : première page avec la grande case, la longue case de paysage : paysage et papillon, courbe du chemin et courbe fine du vol du papillon... (image 1); dernière page : dessin allégé, camaïeu de jaune, papillon jaune dans le blanc d'après le récit (image 2).

Image 3 : monde cruel; petites tragédies de la nature. La placidité de l'animal dévorant un insecte, conscience tranquille des gros qui mangent les petits, et qui ne pensent pas qu'à leur tour, qui sait, ce monde tranquille de la nature et de la mort va les dévorer, sans penser à mal; ou en pensant à mal, comme dans l'humanité.

J'acques Estager

Une bande dessinée:Blood Song: une ballade silencieuse par Erik Drooker, éditions Tanibis, 2010

2011-01-21T10:46:00.000-08:00

un voyage dessiné dans une suite de cases, chacune une planche, chacune une image comme un tableau; sans texte, et pour fil conducteur le silence des cadres tous pareils d'images dont la beauté nous arrête, et qui nous disent de regarder plus loin dedans et plus avant; le récit commence et finit par le dessin d'une galaxie, s'achève après la balade solitaire de l'humaine et de l'animal, à New York, dans la violence, et l'amour pendant la violence : univers noir et bleu, et dans la ville-violence des jaillissement de couleurs, et c'est pendant le silence de l'univers.

Image 1 : suite de deux cases, comme une seule, comme déjà, à droite, les suivantes.

L'image 2 est un bel exemple d'arrêt sur suite d'images : le voyage à gauche s'arrête un moment, case du chien qui regarde l'eau, l'avant, et repart avec la fille (et tous deux repartiront) à droite et vers la droite.

Image 3 : le tumulte et le trouble envahissent d'en bas, comme pour effacer les personnages, les 2 images comme une seule

; mais au haut le chanteur lance un cri en couleurs déjà le dessin en rondeur, de l'enfant ou de la galaxie. Plus tard l'enfant né de la rencontre, image 4, lance le chant coloré bien au-delà du cadre rigide; à gauche, la mère et l'enfant étaient sans « case », dans seulemen

t une lumière, puis le récit a repris mais dans un cri... universel.

J'acques Estager